Hay un cierto tipo de magia en mirar a quien amás sin que se de cuenta. El se pasea por su universo sin percatarse de que no hay nada que desees más que poder bucear en él, perderse en sus caminos, deambular por sus pensamientos, pasear por su cuerpo. 
Y vos sonreís, porque esa persona no tiene la menor idea de lo especial, maravillosa y profunda que es su humanidad.-

Grace

23 de Agosto de 1994. Kurt había muerto, la música estaba desorientada, todavía conmocionada por la noticia cuando llegó un lamento hermoso, que hizo temblar a los pocos afortunados que pudieron escucharlo. 

Grace, se llamó, y estaba lleno de canciones enormes. Tan grandes que permitían sumergirse en ellas, nadar hasta su profundidad y quedarse ahí, arrullado por la melodía, hipnotizado por las palabras que surgían.

Desde la primera vez que lo escuché, este disco fue metiéndose por debajo de mi piel hasta llegar a ese punto en el que todo es incretidumbre excepto lo que escuchaba: esa voz repleta de emoción, que apunta directo al pecho y arranca tristeza, amor, desesperación, ira y paz en su estado más puro. 

Humano pero perfecto, despojado de toda máscara, profundo, desgarrador, y demasiado real.

Grace es, para mí, el disco más dolorosamente bello que haya escuchado en toda mi vida, y creo que tanto esta obra maestra como su autor, eran demasiado hermosos para este mundo.

Y como Jeff Buckley era demasiado hermoso para este mundo, este fue su único disco. Decidió quedarse viviendo en las canciones que había creado, el único lugar con belleza suficiente para contenerlo. Así existe desde allí, volviendo cada vez que comienzan sus susurros en Mojo Pin, invitando a quien lo escuche a acompañarlo a recorrer esos mares de vino de lila que cantó, bebió y nadó.

Tan triste, tan hermoso, tan real.-

Información importante

La intensa luz del sol que se asoma por una grieta.

El aleteo de los pájaros, siempre apurados.

El olor a pasto.

El viento trayéndome sutilmente el sonido del tren.

El momento exacto del atardecer en el que se encienden las luces de la ciudad, y la magia que realiza el amanecer al apagarlas.

El rechinar de una puerta al abrirse, y la sonrisa que espera del otro lado.

Aún cuando estoy estudiando, el mundo me parece inevitablemente hermoso.-

Señor diablo, los regresos no son tan malos!

Se conoce como Brujos a aquellos hombres capaces de realizar magia. Capaces de producir a través de ciertos instrumentos resultados que escapan a la lógica. Y después de anoche puedo afirmar que es cierto.

Recuerdo perfectamente el momento en que conocí la banda. Leí sobre ella en una revista de rock en la que se hablaba de la campaña que venía haciéndose hace tiempo para que volvieran. Bastó con escuchar "Fin de semana salvaje" mientras hacía otras cosas para enamorarme, y generar en mí un gran deseo de que esa vuelta se haga realidad. Pasaron los años, regresaron muchas bandas, y aunque nunca creí que ellos fueran a hacerlo, siendo fieles a su estilo inesperado y directo, hace unos meses sencillamente reaparecieron, con un tema "nuevo" bajo el brazo, una estética intrigante, y sin ningún tipo de justificación, ya que nadie la necesitaba. Generaron con su regreso una desesperación en miles de personas que anoche acudieron sedientos de esa magia que se había terminado hacía más de quince años y que la mayor parte del público no había podido experimentar: todos querían estar más cerca, que tocaran más temas, y poguear más fuerte.
Apenas sonaron los primeros acordes, comenzaron a demostrar que seguían pudiendo hacer magia: usando sonidos aleatorios, impacto visual, y el feliz contraste entre energía desquiciada y técnica perfecta nos llevaron por una travesía entre la violencia más pura y el misticismo de quienes manejan el arte como una extensión de sus cuerpos, sumos sacerdotes dándonos a entender que estábamos presenciando el comienzo de algo trascendente.
Después de una seguidilla de temas más que inesperada salimos del trance y volvimos a la furia que quedó...trunca.
Así como Nirvana cuando vino a la Argentina no tocó la emblemática "Smells like teen spirit", Los Brujos tomaron una decisión intrigante como todo lo que hacen: no nos dieron el gusto de regalarnos la canción que es mito, que se dice inspiró "Very Ape"...no, no tocaron Kanishka. Y lo explicaron, al despedirse anunciando crípticamente "esta es la puntita del iceberg". Con esas palabras, como quien termina un conjuro, el hechizo se rompió y todos despertamos, volvimos a la normalidad exceptuando el hecho de que queremos más que esa pequeña y casi perfecta dosis de música y delirio místico.

Ayer Los Brujos nos demostraron que siguen siendo capaces de hacer magia, y a medida que rememoro el show de anoche sus últimas palabras cobran verdadero significado: aquella despedida no marcó el final del recital, sino el inicio de un hechizo más poderoso, duradero e intenso que el que se dio durante la hora en la que tocaron: ahora sólo deseo volver a verlos estallar sobre un escenario, escuchar ese hipnótico bajo, y cantar furiosamente la canción que todos estuvimos esperando y nunca llegó.

Ahora sé que me fui del Centro Cultural Recoleta en un trance, y sólo hay una manera de despertar de él, pero al momento, puedo afirmar que después de tanto esperar, finalmente, fui embrujada.

Walter White dice...

Every life comes with 

a death sentence.-

Cíclico.-

Gritemos palabras,

quiero escuchar lo que hablas.

Tomemos la rima,

ella nunca lastima.

El peso del silencio,

que imperturbable presencio

hace estragos en mi mente

que se pregunta que siente.

Callar lo que importa, 

y solo mirarte absorta,

perderme en las dudas

sentirme desnuda.

Rehuir de tu ayuda,

querer que a mí acudas.

Y es que este tormento

me rompe, lo siento,

y ese algo incierto

me deja al descubierto.

Dejemos las puertas

sagradas, abiertas.

Que pase quien sea,

sin prisas ni penas.

Y miro hacia arriba, 

esto jamás termina?

Una biografía,

inmortal e infinita.

Y cuántos pesares

transformados en cantares?

Y cuántos recuerdos

convertidos en secretos?

Y cuánto vacío

hay en este desafío?

Despierto, 

revierto, 

en vos me convierto

y lamento...

no poder decirte

todo lo que fuiste.

Y si me mentiste..

alpiste, perdiste.

She knew why the caged bird sang.

The free bird leaps

on the back of the wind

and floats downstream

till the current ends

and dips his wings

in the orange sun rays

and dares to claim the sky.

But a bird that stalks

down his narrow cage

can seldom see through

his bars of rage

his wings are clipped and

his feet are tied

so he opens his throat to sing.

The caged bird sings

with fearful trill

of the things unknown

but longed for still

and his tune is heard

on the distant hill 

for the caged bird

sings of freedom

The free bird thinks of another breeze

and the trade winds soft through the sighing trees

and the fat worms waiting on a dawn-bright lawn

and he names the sky his own.

But a caged bird stands on the grave of dreams

his shadow shouts on a nightmare scream

his wings are clipped and his feet are tied

so he opens his throat to sing

The caged bird sings

with a fearful trill

of things unknown

but longed for still

and his tune is heard

on the distant hill

for the caged bird

sings of freedom. 

Maya Angelou (1928-2014)

Revelación

Recorrió montañas, bares, mesetas, escaleras de emergencia, mares y subterráneos buscando esa respuesta. Caminó por debajo de todas las tonalidades del cielo existentes esperando llegar a ese punto cúlmine.
Nunca creyó en la magia, basó su vida en las pruebas tangibles que se cruzaban por su camino de que había un último objetivo y nada tenía sentido excepto ese final. El presente servía para llegar allí, y el futuro era invisible, inservible. Las personas que conocía eran vanas generalmente, apartando a unas cuantas excepciones de quienes extraía casi quirúrgicamente lo que podía usar, atesorándolo y diferenciándolo de la persona en sí, que una vez adquirido el conocimiento se transformaba en un mero recuerdo para pasar las noches.
Durante la noche también catalogaba las sensaciones que había experimentado durante el día, con un rigor científico: quería aislar cada sentimiento generado, analizarlo, buscar sus causas e inmediatas consecuencias, y plantear hipótesis de adonde lo llevarían a largo plazo, y como eso impactaría a su objetivo final.
Cualquier ser humano habría desistido en la búsqueda años atrás, pero el tiempo que pasaba sólo le servía de estímulo para acelerar el proceso, para disfrutar cada vez más esa especie de cacería, que estaba seguro terminaría pronto.
Pero, qué era aquello lo que buscaba?
Buscaba una finalidad. Buscaba ese concepto que cambiara su vida. Buscaba la dirección a partir de la cual cada decisión suya se basaría. Buscaba un principio de todo, que serviría como final.
Años de bibliotecas, conversaciones, de contemplar paisajes con la única certeza de que allí no se hallaba lo que estaba buscando, pero que cada vez se encontraba más cerca...


Fue un día tranquilo, como muchos otros. Amaneció, recorrió parques, miró al otoño a la cara, escuchó canciones antiguas para sonsacarles un significado nuevo, y se perdió por algunas calles algo sucias y pobremente iluminadas. El día llegaba a su final cuando se subió al tren sin pagar boleto y se sentó en el piso a observar el movimiento de las cosas y la estática de su búsqueda. Fue un segundo. Sólo tomó un segundo. Los colores que pasaban se arremolinaron y tomaron forma en su cabeza, a ellos se le sumaron letras de canciones, de periódicos, de libros usados comprados en una feria; eso se conjugó con el perfume de la primer persona que lo había inspirado a buscar, con el suave tacto de la piel de aquellos a quienes nada les importa, con el sabor que había dejado en su boca la primer persona en la que confió. Volvió a mirar a su alrededor absolutamente abrumado mientras un guarda le pedía boleto, y él solo pudo susrrar la tan ansiada respuesta que había estado esperando: TODO EXISTE.-

Todo el viento

no alcanzará para empujar

la carreta de los días por llegar...

VAYAN.-

Comemos sueños, rompemos veranos.

Dejamos los puertos, los puentes quemamos.

Corramos,

alcancemos al atardecer.

Creamos,

intentémoslo otra vez.

Tomemos parte del ritual de luchar

por algo abstracto que nos cuesta descifrar.

Corramos, 

el aire nos llena, queremos ser pez.

Huyamos,

del grito agónico de el que es quien no quiere ser.

Nuestros cuerpos son pequeños, pero llenos de poder,

rugen furiosos con sed de trascender.

Corramos,

es tanto lo que queda por hacer.

Deseamos

tener todo, poseer nada, sólo ser.

Destruímos historias, ahuyentamos la memoria,

entre humo de tabaco van a desaparecer.

Corramos,

las horas rehuyen, el sol ya se fue.

Corrijamos,

que el ciclo quiere empezar otra vez.

Encontrar un tesoro y mantenerlo oculto.-

No puedo evitar preguntarme...

...Cómo dar comienzo a algo que sabés que va a ser infinito?

Carta de Kurt Vonnegut a una escuela.

Magia.-

Volver.-

Escucho el punteo de la guitarra claro a través de mis auriculares, mientras la luz me molesta, y mi mente no puede decidirse una vez más sobre que camino tomar.
El bajo marca como van pasando los segundos, los momentos, las habitaciones llenas de historias, girando a mi alrededor, invitándome a entrar. Y yo, calma por fuera, tormenta por dentro, me dispongo a verlas pasar mientras la música me lleva al único lugar al que sé pertenecer. La pluma, el papel, la velocidad del sonido vence a mis neuronas, que vencen a mis dedos.
El mundo se acelera, me rodea, y mis manos no se detienen, necesito seguir. Mi pulso aumenta, gotas de sudor caen por mi sien, un leve gemido lucha por salir de mi boca, y mis ojos se mueven frenéticamente, persiguiendo las palabras que fluyen en tinta, intentando alcanzar a las letras que parecen escaparse, evadirme, juguetear con la idea de tenerme bajo su control.
Y llega. Implosiona el último acorde de la última canción. Mis manos se detienen, la historia está escrita, mi alma se vació sobre el papel. Pero el mundo, las horas, y mi mente siguen...preparándose para la próxima introducción.